Ночь стелила своё покрывало на спящий город,
Леденящее, чёрное, тонкое покрывало.
Ей казалось, что чернее ещё не бывало,
Что оно темнее даже, чем сердце вора.
Он сегодня немного выпил и был не в форме,
Надоело всегда быть правильным и понятным,
Но волос её запах, аутентично мятный,
Делал чёрную пропасть в сердце еще просторней.
Он украл у неё две ночи, немного, вроде.
Да вот только у каждого внутри своя вечность.
Вот и пробуй теперь забыться или отречься,
Но казаться себе человеком, а не отродьем.
Ведь она опускала глаза, и он не заметил
Ничего такого, что могло привести обратно,
Но вот запах её волос, уловимо мятный,
Говорил о том, что он больше её не встретит.
Что она не простит ему скупости поцелуев,
И того, что остался правильным и понятным,
Что ему её галактики необъятной
Было мало…