Я разговаривал с дождём,
на стук по стёклам отвечая,
мы, в мелочах не замечая,
в великом чаще счастья ждём...
А он без устали стучит,
стекая струйками с карниза,
дробя скопившийся гранит
в душе, тянувший её книзу.
С прохладным ветром теребя
листву, прижавшуюся к стеблю.
Как мать восторженно дитя,
ручьями нежно гладя землю.
И я был рад, хоть день остыл,
и ночь входила в своей власти.
Себе я истину открыл -
бывает даже в малом счастье.
И в тучах, плачущих дождём.
В том, что красиво, что уныло.
И в том, что есть, и в том, что ждём.
И в том, что в нашей жизни было.
И в каждом, встреченном тобой,
в короткий миг забытом взгляде.
И, что дрожащею рукой
напишешь в жизненной тетради.
И в том, что не увидев в ней,
не вдруг увидишь ты с годами,
что ходят в образе теней
по тропам памяти за нами.
А.Крысанов
07.04.2019 г.
#АлександрКрысанов