Не все бездельники – поэты,
И, рассуждая по уму,
Смотря на классиков портреты,
Я понимаю, что к чему.
Их стих могуч и крыть тут нечем,
Прекрасны рифма и графа,
Размер катрена безупречен,
Созвучна каждая строфа.
Но тут признать по чести надо,
Чтоб посещал тебя Пегас,
Житьё особенного склада
Должно сподобиться у вас.
Коль дениночно пашешь в поле,
Стоишь у домны и станка,
Стихи кропать – не ваша доля,
И Каллиопа далека.
Высоким стилем сыт не будешь,
И времени на это нет.
Жену и тёщу не обуешь,
Средь ночи дописав сонет.
Совсем другое дело – классик.
Державин, Лермонтов, Толстой.
Творенья их, века украсив,
Нетленны в раме золотой.
Балы, разборки на дуэли,
Прогулки пешим и верхом
Служить старались высшей цели –
Ваять возвышенным штрихом.
Вот Пушкин с няней седовласой
В санях восторженно летит,
Там Лермонтов в горах Кавказа,
Нам вскоре «Мцыри» сотворит.
Но если б гении родИлись
В семье простого бедняка,
Шедевры их не воплотились,
Не перешли б они в века.
На вид поэта путь не труден –
Позволю подвести итог.
Но оценён по праву будет
Лишь тем, кто сам рифмует слог.