Птахи снова сошли с ума,
Как олени в весеннем гоне...
Кутерьма окрест, кутерьма
И зима весну не догонит.
Зажигает весна огни
И поэт как скаженный пляшет.
Знать святые настали дни
В этой жизни безбожной нашей.
Мне на святки дорога в Храм,
Мне полжизни дорога к дому.
То в объятьях прекрасных дам,
То в толпе людей незнакомых.
Но пляшу я как тот пацан,
Взяв как прикуп полвека в ссуду...
Твои губы и тонкий стан,
Я вовек уже не забуду.
Эти птахи сошли с ума,
Солнце жжёт купола на Храме.
Догадаешься ль ты сама
О поэта душевной драме?