В дымчатом весеннем оперенье,
по болотной тающей тропе,
как по компасу, по сердцебиенью
шла в избу медовую к тебе.
Ты встречал меня библейским самоваром,
но трубу, похоже, рано затворил,
и припахивало там слегка угаром,
я по лесенке скрипучей без перил
поднималась, руки холодели,
ты Исход цитировал смеясь,
а сороки оглушительно галдели,
выдавая нашу общую напасть...