Поздно вечером в четверг
Мы смотрели фейерверк.
Я был против, но жена
Вожделеньем зажжена
Рвать бумажные цветы
Из небесной пустоты.
Я сказал жене, что мне
Было б лучше в тишине:
Взрывы режут тонкий слух,
А ушей не больше двух.
Но жена вскричала: Нет!
Я живу, как старый дед,
Как мертвец и труп... Каков!
Что на выставку цветов
Под предлогом спада сил
Так ее и не свозил,
Хоть известно, что она
В икебана влюблена.
По дороге я молчал,
Сокрушаясь, что мечта
Развернуться и домой
Впредь останется мечтой.
Там среди скопленья тел
Я поник и одурел,
В гуще задранных голов –
Гол и к худшему готов.
Вдруг разверзлась темнота
И покой пропал туда.
Взвился язвою бутон,
Общим весом в сотню тонн.
А когда расцвел салют,
Я шепнул жене: «Люблю
Я другую – не тебя...» –
Нервно кепку теребя.
«Скинем к черту гнет вранья!»
Не расслышала меня.
Из-за грома в вышине
Дать понять не смог жене.
Смолк внезапно фейерверк.
Догорел дотла четверг.
Оглушенные пальбой,
Возвращались мы домой.
В мир вернулась тишина.
Я рулил, спала жена.
Шорох шин и ветра шум –
Вот и все, что шло на ум.
8 марта 2019 г. Экстон.