Гомоном птичьим звенел Вавилон Эль-Прат*.
Ты был в какой-то светлой, простой футболке,
Джинсах небесного цвета,
С щетиной колкой,
Весел по-отпускному, слегка поддат.
Впрочем, мы оба боялись летать. Итак.
Бронза на коже: Менорка ? Дорада? Брава?
Пялю на рожу очки в дорогой оправе.
Солнца июльского медный горит пятак.
Волю глазам! Полетели, как пчёлы в сад,
Жадно грести нектар с твоих медоносов:
Линии скул, складки губ и горбинки у носа,
Да и всего тебя тёплого, гладкого над
Ну и конечно под тёртой тканью Деним.
Плохо тасует карты чудак всевышний.
Вот и сдаёт мне снова «карие вишни,
Что не мигают, слезятся от ветра». С ним
Я разберусь чуть позже, старик забыл,
Видимо, то, что мы с ним, много лет, как в ссоре.
Взвесь золотого песка и в глазах, и в море.
Романтизирую. В воздухе пляшет пыль.
Странная встреча. Я знаю, что ты женат.
Так. Сарафанное радио шлёт мне вести.
Да. Я всё с тем же, всё там же, всё также вместе.
Тесен наш мир, ну, или... до неприличия сжат.
Что ты спросил? Кони-годы помчались вспять.
Встрече? Не знаю. Не рада. К чертям политесы.
Выгляжу круто? Ну, знаешь ли... в Cort Ingl;s’е*...
Рейс объявили. Не так уж и страшно. Летать.
———-
*Эль-Прат–аэропорт в Барселоне
*Cort Ingl;s-торговый центр