Холодный март… рассвет простужен сквозняками, кряхтит на мелких лужах, хрупкий лёд.
И ты уткнувшись в рулевое кулаками, на тормоз давишь… это ненадолго, всё пройдёт.
Простишь, отпустишь, улыбнёшься - маска прирастает и гул затихнет, прояснится пелена.
У сильных, ведьма, помнишь… так бывает - сама себе плечо, сама стена.
Как после комы с болью выдыхая, судьба ведёт в очередной вираж,
а на стекле, горизонтально-липкая, седая…
метель прощаясь, пишет мраморный пейзаж.