Передо мною белый чистый лист,
Еще секунда росчерк все исправит,-
За словом слово так легко бежит,
И многоточие безумия добавит!
И каждой запятой, как шрам от боли,
Оттенок грусти, боли, пустоты, -
Нет, не чернила - это пятна крови
Моей разбитой вдребезги души.