Сидел я с другом на реке
На поплавок, с прищуром глядя
С татуировкой на руке
Друг был уже бывалый дядя
Он говорил мне, что сейчас
Ленивый, разве что, не пишет
В толпе кричащей столько вас
Что голос твой едва ль услышат
Когда был Пушкин, так тогда
Писать умел совсем не каждый
Да и писали в те года
Не для признанья, а от жажды.
Один поэт начёркал стих
Крамольный, смысл его опасен
Поэт на севере утих
Я сел за то, что с ним согласен.
Так что пиши, брат, про любовь
Хоть состояния не натрудишь
Зато тебе не пустят кровь
Да и вообще, целее будешь.