Сонет, мой друг, застыл, как изваяние,
Торжественно в себе храня
Катренов беспримерное рыдание,
Слезой к интриге подводя.
Волнуя ритм – он рифмою застывшей,
Плетя с Шекспиром золотую нить,
Смысл придаёт вершине низшей,
Что жизнью не достойна быть.
Мы щедрость Божию безмерно
Пытаем в сотый, как последний, раз,
Судьбу ругаем беспримерно –
Покров не сорван с блудных глаз…
Божественно терцет сияет!
Не всякий это замечает!