Хватит писать стихи - их не читают,
Не важно, сколько ты ходил по краю.
Я был за краем, видел краем глаза,
Как распадался мир наш раз за разом.
Что делал ты? Не пересёк границы,
Придумал сам, за зря марал страницы.
Боялся сделать шаг - навстречу свету?
Вот в тебе тьма, в ней ты найдешь ответы?
Зачем пришёл? Помочь определиться,
Понять, что явь, а что тебе лишь снится.
Откуда ты? Живёшь или придуман?
Пусть мир-доска, то ты на ней фигура?
Эти квадраты - пункты назначенья,
Они прочны, но хрупки, как печенье.
Ты плод моих фантазий - лихорадка,
Но мы соединимся, как рогатка.
Я говорю с самим собой, так странно.
Но и к воде течёт вода из крана.
Прийти к себе, или в себя - как верно?
Это незнание - страшнее Инферно.