Зажигаю лампу, в комнате пусто,
Мой белый лист - это ложа Прокруста,
Резать, тянуть, и свести к идеалу,
Ручка закончится мало по малу.
Я могу быть другим, в этих словах,
Продать свою душу, исчезнуть как прах.
И буду собой, где совру сам себе,
Упав со скалы на восковом крыле.
Вокруг меня люди, и все говорят,
Всё строят интриги, в тылу короля.
Предатели, сплетни, вся чернь собралась,
И на это я клюнул - голодный карась...
Но всё на листе, а вокруг пустота.
На деле я пуст, как мольберт без холста.
И в этом и кроется фирменный стиль,
Что я стану никем, задувая фитиль...