Прелюдией нахлынувших веков
Звучит родной простор. У наковальни
Как будто снова слышен стук подков
И ржанье лошадей с тревогой дальней.
Рожь налилась. И солнечная синь
Селенья наполняет, перелески.
Порывы ветра шелест льют осин,
С домами утопая в ярком блеске.
На пустыре когда – то был колхоз,
Правление глядело на Алешню.
Но словно кто – то жизнь села увез
Из этих мест дорогою нездешней.
Ушли в иные дали мужики,
Которых знал я. В жизни быстротечной,
Наверно, укачали их мешки…
И души их плывут в потоке млечном.
Мое ли состраданье нужно им?
Они свое на свете отлюбили,
Скорей всего им близок серафим,
А не большак, где мчат автомобили.
И я стремлюсь в заоблачную высь,
И ни на миг нельзя остановиться,
И все дороги в жизнь одну слились,
Где иногда сверкнет перо жар-птицы…