Когда купцы страну мою убили,
И Кучма рассказал, что вы – не мы.
Вам эта сказка обещала крылья,
Но отняла достоинство, увы.
Отлично помню смуту девяностых:
Немцов, Чубайс и пьяный президент,
И свежие могилы на погостах –
Тот из Чечни, а вот бандит и мент.
Тогда мы обвиняли все друг друга,
Смотрели друг на друга свысока.
А деды наши, под свинцовой вьюгой,
Из одного хлебали котелка.
И эта память помогла нам выжить,
И кое-как ошибки исправлять –
До тошноты, до позвоночной грыжи,
Но без долгов – так, как учила мать.
А вы свою историю забыли,
Придумали другую для себя…
Вам с этим жить. Как «был ты взят из пыли»,
Так «будешь возвращён во прах». Опять.