Посмотришь с грустью снизу вверх,
Через решетку в сине небо.
Работа – нелюбимый цех,
А так хотелось стать поэтом.
На что ты променял мечту?
Кругом жара – льётся металл.
Ты проживаешь жизнь не ту,
О которой ты мечтал.
Время стремительно мчится вперёд,
Оставляя морщины на теле.
Ждёшь, когда к тебе чудо придёт,
Но оно не приходит доселе.
И не придёт, коль без дела сидишь,
Под лежачие камни ручьи не текут!
Запиши на листе, если вдруг не поймёшь:
Чудеса не приходят – их создают!