Мы знакомы совсем недолго,
Но голова уже с тобой идёт кругом.
Каждую ночь где-то пол второго,
Я представляю, как ты общаешься с очередным своим другом.
И это состояние, предсмертной комы.
Мои зелёные глаза - полнятся кровью.
Я знаю, мы с тобой, пока не так тесно знакомы.
Но я уже хочу, назвать это любовью.
Меня разрывает на мелкие части,
Когда ты с кем-то общаешься кроме меня.
Я чувствую себя несчастным...
Видя рядом с тобой не себя.
Мой белый цвет кожи, становится красным,
Из носа, глаз идёт кипящий дым.
Я загнан в угол, я становлюсь опасным.
Все от того, что ты сейчас - с другим.
Я не хочу смотреть на это.
Мне больно, грустно. Меня обидели.
Ну почему, одна учесть простым поэтам:
Писать, что не случилось а лишь то, что видели.
Мне хочется назвать все это любовью.
Хотя, я знаю, мы не так тесно знакомы.
Но мои зелёные глаза - полнятся кровью.
И это состояние, предсмертной комы...