Скромный батюшка жил в глубинке,
Молился, службы совершал,
Был к пастве добр и всё старанье
На благо Церкви направлял...
В душе его годами зрела
Одна заветная мечта -
Взглянуть бы на Святую Землю,
Пройти Дорогою Христа!
На Гробе Господа молиться
И литургию совершить,
Поплакать сладко, причаститься,
У Гроба Господа почить!
Всё изменила перестройка -
Храм Гроба, служба настаёт,
И он - участник литургии.
Хор Херувимскую поёт!
А он как свечка угасает
И побелел холодный лик...
И шопот в алтаре витает -
Кончается вон тот старик!
Тут мысль как молния приходит -
Как сыну тело отвозить?
Ведь столько денег переводит,
На что же сыну будет жить?
И он тогда Творцу взмолился -
Пошли мне дома умереть -
И вновь его забилось сердце
И щёки стали розоветь!
Он через день пешком взобрался
На гору Божию Фавор!
И свет рассветный разрастался
И золотил вершины гор!
Всё в мире горнем ликовало,
Всех покрывал Фаворский Свет!
Усами сердце прокричало -
Слава Тебе, показавшему нам Свет!