Ты будешь жить со шрамом на руке,
И я с таким же, разве что на сердце.
Я замурован в ямбовой строке,
А ты все вверх, дорогой сочных терций.
Я каждый день казню себя в висок
И пью на спор не слез, а просто море.
Ты через трубочку потягиваешь сок,
Набулькивая песенку в мажоре.
Внутри меня не голос, целый глас,
И рядом с ним насмешливое эхо.
Ты, как всегда, не здесь и не сейчас,
И если был, то сразу же уехал.
И там, где ты, и музыка звучит,
А, может, ветру бодрому неймется,
Мне в руки с неба падают ключи
От дверцы недоступного колодца.