- Зачем? - говорили вслед.
Я слушал их и писал.
В страницах бегущих лет
Раздумья в стихи слагал.
- Поэт? - удивлялись все. -
Кому это нужно всё?
А я посвящал весне
Неброское, но своё.
Зиме и рябине той,
Что рдеет сквозь белый снег.
Берёзе, что под луной,
Бросает тенистый след.
Полям, где ходил не раз,
В туманах рассветных зорь.
Любимому цвету глаз,
Что стали моей судьбой.
А на вопрос: - Для чего?
Ответа не знаю сам.
Ответ где-то там, высоко,
Так, видимо, нужно... ТАМ.