Абонент не ответит. На том конце провода вечный февраль.
Там раскиданы письма... их обрывки кидает ветер.
Там пустынные улицы дворник не чистит от снега.
Полумрак. И единственный лишь догорает фонарь.
Скоро лопнет пружинка и лампа чуть станет мутной,
Погрузив в темноту тихий двор и скамейку нашу.
Нашу улицу, что нам казалась безумно уютной
Абонент, как художник, закрасит чёрной гуашью.