В тарелку дней укладывайте тесно
Событий ряд, под сахарный сироп,
Чтоб вышло завести погуще тесто,
И выпечь для сиропа сладкий гроб,
Вгрызайтесь в испеченный пряник буден,
Где крошке каждой установлен счет;
Вставая за столом, кричите: «Будем!»
И каньте в Лету, что сквозь вас течет...
А пряник буден, усыхая, треснет,
Открыв, там – не сироп, а лишь "оно".
И жить, и умирать – не интересно;
Но третьего, однако, не дано.