Стоя в кабаке у микрофона,
Ловлю каждый потный взгляд
И в механизмах патефона
Пытаюсь разобраться.
На кой ляд?
Давно ведь заела пластинка,
А острия иглы не видать.
Ну, что ж, поможет пастилка
И спирта глоток-благодать.
И сцена то ли тесна, то ли просто
Уже так застыла десна,
Что для меня
Даже общества свежие коросты
Стоят не больше,
Чем очередная весна.
И каждая из туш, сидящих вокруг
Считает долгом пустить свой плуг
По моей дурной голове,
Семенящей по Неве.
Стоя в кабаке у микрофона,
Бросаю свой визжащий взгляд,
Ты же сможешь уловить мотив,
Ведь так ?