Ох, эти окна, сквозь которые Амуры
В меня, резвясь, уже изрядно стрел вонзили,
Хоть, правда, насмерть ни одной не поразили -
Смерть любит рвать струну на пике партитуры…
Земля – тюрьма: все эти модные гламуры -
Пусты и тщетны… люди вдруг вообразили,
Что хрупкий мир души они вольны и в силе
Сломать и заменить на мертвые фигуры.
А мне пора б понять: в тех тысячах ошибок,
Что в опыте моем за столько лет сложились –
Ничто не изменить и не вернуть обратно:
Ни горестных ночей, ни ветреных улыбок,
Ни счастья, ни тоски, что вместе вдруг ужились…
Но я - любил, люблю - и мысль о том приятна!
17 марта 2019