Нас павшие зовут в поля, в леса
К своим останкам у берез и сосен.
К размытым в медальонах адресам
Дождями отгремевших мирных вёсен.
И обнажает половодье тлен
Их, не нашедших до сих пор погоста.
Кто предпочёл когда-то смерть, не плен,
Ждёт каждый год к своим могилам в гости.
Нас павшие зовут к своим ногам
У скал морских и неизвестных речек,
К доселе неприметным бугоркам,
К кусту ольхи, растущему сквозь плечи.
Бежит ручей по прежним временам,
Края окопов рвут его постромки.
Нас павшие зовут по именам,
Ведь мы, по сути, каждому потомки.