Я не хочу читать стихи,
Чужие лгут, свои - лукавят,
Мир умирает от тоски,
Прижавшись лбом к оконной раме.
Все говорят - "весна, весна..."
А дождь стучит вторые сутки,
И недостаточно вина
И в банке вянут незабудки .
Как память, что стеченьем лет,
Скудеет, словно хвост у псины,
И только дымом сигарет
Туманятся души витрины.
И, все таки, не снег, а дождь
В иголках сосен серебрится,
И, все таки, чего-то ждёшь,
И, все таки, чего-то снится ...