Никого не хочется видеть,
Не хочется даже знать,
Я стихов заплетаю нити
И вышиваю тетрадь
Гляжу на неё – мне страшно,
Она, как лицо, без глаз:
«Молодой человек, жизнь ваша
Никчемная удалась
И кому, и зачем ты служишь?
Вся жизнь - как мёртвую пить,
А, быть может, ты с нами будешь?»
Я понял – на кой мне быть.
Куда я ходил – не припомню,
Но разве ли путь велик?
Один, кем-то вырытый омут,
Да пара сухих гвоздик.
«Человек, ты есть совершенство,
Тебе и вершить свой путь,
Начиная с самого детства
И до того, как уснуть
В какой стороне бы ни жил ты,
Повсюду Он за тобой
И праведники, и бандиты
Надеются на покой
Не лукавил Владыка словом -
Просящему да воздай,
Только избранным уготован
Невиданный этот Рай».
И вновь, погружаемый в омут,
Спросить, я хочу, успеть –
Кто же дал столько букв пустому,
Короткому слову – «смерть»?
Роковое чертогов этих
Оплакивай, Ангел мой,
Сколько жить мне ещё в поэте
С невымытою душой…
-------------