***

Я, вам скажу, совсем и не поэт.
И даже, как ни странно, не прозаик.
Я не пишу про мурок и про заек.
Вся жизнь игра и суета сует.
А что стихи? Так, бред суицидальный.
В них для меня навязчивости нет.
Цежу по капле их. Порою и назально.
Не узник я словесности тенет.
Так что же, спросите, слова твои звенят
В порыве этом, столь сиюминутном?
Отвечу, что бреду в потоке мутном,
За глупости судьбу свою кляня.
Хотя, быть может, это всё не про меня...