Это линии на ладони. Линии,
Словно дождь, превращенный в иней,
Это мы в паутине без имени.
Я не знаю, как, для чего?
Кто на южном, кто-то на северном,
Кто на чёрном, а кто-то на белом.
Почему же в груди, ещё верное,
Бъется сердце нестройной кривой...
10.04.2019