Влажный, еще полусонный, ленивый слегка-
Мира воскресного лик,
Охристым светом промокшей листвы озаренный,
Встреч наступившему дню нехотя очи открыл...
Ветер с озябших ветвей листья безжалостно рвет,
Им,пожелтевшим, свободу полета даруя.
И невдомек шалуну- листьям она не нужна...
Осень в холщовый мешок золотою метелкой сметает:
Время..., остатки тепла...,
А серебряный ковшик ее полон дождей хрусталём...