Страсти по мыслям в шкафах затёрты.
Попсовый роман, попсовый мотив.
Придётся мне, знаешь ли, умирать мёртвым,
а так хотелось умереть живым.
Ностальгирую, знаешь ли, по книгопоклонству:
трёхрублёвой находкой лучился стеллаж.
А сейчас мне уютно в любви, я радуюсь каждому солнцу,
и по-детски влечёт не знающий мрака пейзаж.
Ведь останется, знаешь ли, голос твой – и не найдёт адресата.
Дочка выкроит время – и будет смотреть на часы.
Вспомни глупую песню, что вместе любили когда-то,
вспомни эти глухие дороги в полторы полосы…
Не спеши, я дождусь, там во времени нет недостатка.
Перечти томик хокку – особенно те, что про лето.
И у Верхнего озера, на пирсе каком-нибудь шатком,
то ли воздух вдохнёшь, то ль улыбки мои и приветы.
Жизней, знаешь ли, много, и вечных разлук не бывает.
Кем мы были друг другу и будем друг другу мы – кем?
Поживём ещё здесь: вот волнишка береговая
наши ноги ласкает, и с нею не страшно совсем.
Отдаляясь от мудрости книги, спектакля, офорта,
приближаемся к мудрости камня, ручья и полыни.
И какого рожна ощущать себя, знаешь ли, мёртвым?
Будет время – уйдём. Но живыми. Живыми. Живыми.