Заря. Простреленное утро,
встаёт за дальней синевой,
рисует росы перламутром,
жемчужной манит красотой.
Ещё чуть-чуть и новой вехой
покроется весенний мир.
Рассвет, спасённый для успеха,
споёт балладу новых лир.
Где жизнь, счастливо в колыбели,
подарит лучшие мечты.
А мы, одетые в шинели,
готовим каски и бинты.
Цепляем новые гранаты,
вновь снаряжаем магазин.
Вопят тяжёлые снаряды,
и нет оправданных причин.
Завыли грозные «Катюши».
Подгонка лямок и ремней.
Сосед надрывно, громко дышит,
не зная участи своей.
Ни кто не знает перед боем,
порвётся ль жизни тонкой нить.
В живущей массе нет покоя,
пока живётся, будем жить.
На небе дымное затмение.
Готовы! Только вот к чему?
Комбат твердит о наступлении.
Пусть будет! Значит по сему!
Звучит приказ: «Бойцы в атаку!»
Идём вперёд, наперевес,
кидаем головы на плаху,
мы меч, мы бомба, мощный пресс.
Сметаем первые колонны:
«…уничтожение врага!..»
Не в счёт потери, вражьи стоны,
под каблуками сапога.
Потери! Что это такое?
Война, как мясорубка тел.
Есть шкурное, а есть святое,
у каждого в войне удел.
И нет, ни злости, ни пощады…
Терзает бешенный измор.
Окончен день. Друзьям награды.
И непременный разговор:
о мирной жизни, о свободе,
о претворении мечты,
о близких, чаяньях в народе,
и дней насущных, золотых.
Мы отдыхаем после боя.
Комплектование людьми.
Погибшего в бою героя
заря вечерняя прими.
Ещё чуть-чуть и новой вехой
покроется весенний мир.
Закат, спасённый для успеха,
споёт балладу новых лир.
2011 г.