У меня на столе откровенный бардак.
Я не знаю, что делать, зачем и как.
Мысли в кучу сгребая тряпкой для пыли,
Лишь вопрос возникает: "Зачем мы были?"
Были, жили, радовались, любили,
Танцевали, пели, людьми дорожили.
Мы ходили по полю и ели, пили
То питье, что на мыслях бродило милей .
Птицы в елях ласково любили,
Ноги были в далёкой дорожной пыли.
Солнце вылизало наши лица,
И веснушки успели уже появиться.
36 вариантов исхода событий,
Мир, война, или просто возможность влюбиться.
Загореться, потухнуть, зажечься опять,
Миром краску пальцем разрисовать.
Написать новеллу, картину, этюд,
Вышить локоны, лес, уток в парке, пруду.
Строки тонут в моем воспаленном мозгу.
Осень, дождь, листопады на каждом шагу.
Насморк, термос и шарф на замерзшем носу.
Водопадами сыпятся с неба ответы.
Для чего все это? Зачем все это?