Вот так кончается зима:
Последним росчерком пера
Сводя на нет наш общий труд.
И циферблаты все наврут,
Когда почувствуешь, что снова
Рассвет наступит раньше срока,
И это утро как руда.
Побудь же рядом, как тогда,
И говори мне обо всем.
Весна представится весной,
Но холод спрячется под кожей.
И я пишу все то же, то же
В надежде выбраться наружу,
Где кислород больше не нужен
И время, сжатое до пара.
Где ты проснешься от кошмара
Или растаешь как мираж?
Бумага точит карандаш.
8.IV.19