Стоял неистовый апрель,
земля под воздухом звенела,
и мнилось мне – ну вот, теперь
душа поёт как раньше пела.
Я шёл по улице и вслед
летела книжка записная,
черты знакомые примет
в прохладе тонкой задевая.
И всё казалось мне родным,
как будто не было разлуки,
как будто пред глазами дым
рассеялся – исчезли муки.
Я шёл как раньше, не спеша,
почти на цыпочках безмолвно,
и небо, надо мной дыша,
текло медлительно и ровно.