И не песо, и не лира,
На Руси монетка звонче.
За неё в грязи трактира
Поп прочтёт мне «Аве Отче».
Выпьет винные запасы
И уснёт, обнявши лавку.
Черной тканью пыльной рясы
В бытие, внося поправку.
Доски жёсткие не ложа,
Слово Божье не вериги,
Поп под голову положит
Все страницы умной книги.
Я будить его не стану,
Для чего нужны мне риски,
Он был вхож к царю Ивану,
Отпускал грехи Бориске.
У него, на каждый случай,
Есть божественная книга,
У меня лишь слабый лучик
Ускользающего мига.