Тополя рисуют тени
Фиолетовым мелком.
Тротуар в апрельской лени
Ставит их, смеясь, бочком.
Огражденье острой пикой
В небе "чешет" синеву.
Может, с туч проглянут лики
И споют нам всем хвалу.
На ветвях скворцы горланят,
Разгоняя долгий сон.
Даже, если очень занят,
Ты услышишь этот звон!