Штиль. Улетела гроза за три моря,
Бросив жемчужную горсть на горькие травы,
След самолёта растаял на синем просторе,
Я помахала ему и левой, и правой...
Крик журавля как привет твой далёкий - далёкий,
В клёнах с ладошками мокрыми горлинка плачет.
Вот бы помочь ей, да как? Клён же очень высокий,
Я-то уж знаю, снимавшая рой, а значит
Рощу густые кусты бузины и малины,
И сторожу огород, подвязавшись платочком.
Ты не пугайся, увидев меня из кабины,
Я под крылом самолёта лишь точка.