Кто мой читает стих,
Гуляет под дождем?
Так неприлично тих,
Скрыт он в лице моём.
Кто шум от тех же строк
Услышит за версту?
Услышит в тот же срок,
И силу даст персту,
Что строки пишет те!
Кто слышит ночи звук,
Кто видит в темноте,
Кто мог бы в сотнях рук
Единой волей стать.
Кто шепчет строки эти?
Отец мне или Мать?
Тогда же - чьи мы Дети?
Гуляет под дождём,
Мой сочиняя стих,
Другой, кто был рождён
Во временах иных.
Узнает он едва ли
Себя в чертах моих,
Мы многое меняли,
Чтобы уснуть в Других:
Других мирах, Вселенных,
И образах, и снах...
Не знал, что был я пленным,
Пока не сгинул страх!
И тот, другой, с улыбкой
Посмотрит сквозь века:
«Да, здесь всё та же пылкость,
То - будто бы моя рука!
Кто скрыт в лице твоём?
Так неприлично тих.
Гуляет под дождём,
Мой словно пишет стих?»
Услышь меня в веках!
Ведь мы с тобой – одно,
И пусть всё тлен и прах,
Сознанье нам дано!
Ты понял, знаю, вижу,
Читаю между строк,
И молви: «Харе Кришна,
Усвоил я урок».
Приди, и будешь гостем,
И прочитай тот стих.
Ведь Ты - Душа, не кости,
Пусть прячешься в Других...
Иной читает стих,
Пока что не рождён.
Так неприлично тих,
Укрытый от Времён.
Не молодой, не старый,
Поймёт всё человек,
И колесо Сансары
Замедляет бег.
7 апреля 2019