А смерть близка,
Смерть рядышком живет,
Со мною вместе ест,
Со мною вместе пьет,
Играет на гитаре, и песенки поет.
А ночью, иногда,
Коварная, костлявая рука
Крадется незаметно,
Из темноты, издалека,
Конец мой приближая неизбежно.
Костлявая, коварная рука
Сжимает горло, сердце, мозг,
Не говорить, не думать не дает,
Как будто тело мое воск,
И все сильнее и сильнее жмет!
Она, как скульптор, как творец
Не воплощенных дум бесплодных,
Орфей, незрячий мой певец,
Как бог, быть может, наконец,
Она терновый мой венец.
Все так,
И все когда-нибудь проходит,
И не единожды солгав,
Как утром солнце вновь восходит
Я выживу, себя не раз сломав,
Ведь всё когда-нибудь проходит!
Ведь всё, что было, то забудется,
А, что задумано, то сбудется,
Кто был ничем, тот станет всем,
Кто говорил, тот будет нем!
Смерть, как память, близка,
И плывут облака
Над моею шальной головой,
А в полях роса, да жужжит оса
Над могучей и вечной Землей.
Я иду вперед, вытирая пот,
На лице, уставшем от лжи,
Пробираюсь вдаль,
На глазах печаль,
Слышу – точат в России ножи.
***
Виктор Крюков
Воронеж