«О смерти предаюсь теперь мечте,
постыл мне мир, в котором правит пошлость,
ничтожество, наряженное в роскошь,
а честность пребывает в нищете…» *
/Шекспир. Сонет №66/
Я жить устал от лжи, от пустоты,
от мерзости в умах кликуш, пророков,
и собирать разбитые мечты
по стёклышку в обители порока.
Фортуна намекнула мне: пора…
и нежное «прости» послал Весне я.
Что наша жизнь? – забавная игра,
хотя с годами, как вино, вкуснее,
а на закате дня длиннее тень,
хоть дни короче. Ну а дальше - тьма...
А дома – не прочитаны тома,
ждут часа Голсуорси и Монтень…
Скучает по Бетховену фо-но.
Томится в баре Бонапартий с виски
в обнимку, как никто любивший риски,
и власть и славу, женщин и вино.
Конечно, оставлять всё это жаль,
так много не прочитано, не спето,
в шкафу ещё не весь побит хрусталь,
да и в груди не выгорело лето.
Душа, освободившись от оков,
парит как альбатрос под облаками,
взирая на «Корабль дураков»
с Эразмами, Басё и Мураками.
Успел сломать и починить педаль,
и даже попрощаться с фортепиано,
на всякий случай. Одного мне жаль,
что не смогу друзьям «накрыть поляну».
Возможно, я отдал не все долги,
собратьям по перу, родным и близким,
и даже у кого я в «чёрном списке»,
всех попрошу: не будьте столь строги.
Я был ершист, но стану самый тихий
клянусь, тишей воды, нижей травы.
De mortuis aut bene aut nihil,*
уж лучше пригубить из ендовы.
…………………………………..
…………………………………….
*- о мёртвых либо хорошо, либо ничего (лат.)