__________________________
Она зреет неспешно.
Как яблоко, мёд и вино.
Она где-то внутри,
Ещё не истлевшие угли.
Затаившийся в недрах —
алый цветок,
В жизненном круге.
Я могла бы, назвать её —
`нежность`
Но обжигает огонь.
Я могла бы её окрестить —
Притяжением и наважденьем,
Когда тянется к ветви ладонь,
К губам возвращая созревшее.
Тяжелое, сочное,
накрывшее всё собой,
Под силой его гнулись и ветви и вены.
Но рука тянулась… к запретному. Ничего,
Лучше, вкуснее, желаннее не виделось ею.
Так стекало оно… по губам,
по ладони, глубоко.
Прямиком, не сворачивая, к сердцу.
Чтобы сок, нектар там превратился в мёд,
И нашел в сотах сердца — своё место.
Верным снадобьем,
не плодом запретным… нет.
Ни змеёй, ни дьяволом,
Только тем самым чудом.
Когда зреет оно, когда его вкус и цвет,
Как познание этого чувства.
Я могла бы назвать её —
`Нежность`. Но обжигает огонь.
Я искала ей имя: желание, страсть, притяженье…
Но как эхо звучало: «л ю б о в ь, любовь…»
Тихим шёпотом вслед –
«она зреет неспешно».
_____________________________________