За тридцать лет я мог бы научиться
писать стихи. Но, словно в первый раз,
не знаю, что здесь может приключиться.
Слова, я так волнуюсь из-за вас.
Я выгляжу довольно неумелым,
но мне мила загадочная вязь.
Здесь, на листе бумаги белом-белом,
сложилась жизнь моя. И взорвалась.
Ничто не превращается в рутину:
я практикую творческий подход.
А вот когда умру я и остыну, -
не будет поэтических невзгод.