А мне хочется в деревню.
Под покровом тишины
проползает слух под дверью,
словно лучик от луны.
На пути сметает глыбы
вероятностей глухих,
где полощутся вновь дыбы,
формируется мой стих
и является он Миру
с необрубленной тоской.
Точит ветер ночь секиру,
в темени лежит. Строкой
освещает место чести,
на горе в печалях дней
перламутровые вести
вышли снова из теней,
словно конь в намётном беге,
став добычей подлых склок,
будто запряжён в телегу
злой матёрый серый волк.