Стих не дописан на столе остался,
Вазон увядших полевых цветов
Сегодня на дуэли в ночь поэт стрелялся,
Средь горных вздыбленных хребтов
Он в одиночестве лежал пулей пробитый,
Часы тянулись, все не умирал,
Но понимая, что уже убитый,
Последний стих свой не дописанный шептал
Он вспоминал лицо давно любимой,
Шуршащий платьями вальсирующий бал
И счастья миг пробежкою незримой,
Брызги шампанского, а дождь все не стихал
Окно порывом ветра распахнулось,
Осыпались на строки лепестки цветов
Его душа закончить стих вернулась,
И упорхнула в лучший из миров.