…подобен аглицкому сплину…
Пушкин
Вечер апрельский. До Ропши маршрутка.
Трансцендентальный дорожный закат.
Дворцы исчезают по левую руку,
Ветшают дома и решётки оград.
Я в кожаной куртке, Эмилий - в ветровке,
И, если совсем говорить про понты,
Я в глянцево-чёрных от «Reebok» кроссовках,
Он - в левайсах-джинсах колёр пустоты.
От вечных прогулок - из парков - к Эмилю.
На дачу. Напихано в сумки вино.
Домашнее - как-то ему подарили -
То было недавно, то было давно.
Безделица, право! Облупленный садик,
Под дерево кухня, беседы как быть;
На радио - песен бессмертный десяток -
Уклады, привычки - по-Пушкински - быт.
И скучно, и сплинно, и лучше в аллеи -
Хоть в Летний, когда б не закрылся сейчас! -
Мы так же бродили б и также смотрели
На плановый парк, на фонтаны Растрелли,
Закончив свой искусствоведческий класс.
Но время бежало, дворцы закрывали,
А нас увозили в сеть ирг и осин,
В пространство какой-то бесплотной печали
От архитектуры, от русских Версалей -
Как будто на землю с небес возвращали
Грунтовой дорогой. O, tempora, блин!
8-11 апреля 2019