Нет, не Буковски я,
Попробую иначе написать!
Вот дедушка идёт,
седая борода.
Молодцеватость кепи
разительно в разладе
с медлительностью шага.
Он как бы выбирает,
куда сейчас ступить.
Во взгляде
как будто бы усталый свет,
и лик его иконописен столь!
О чём он в мыслях:
что-то там, далёко,
ушедшее,
но драгоценней нет,
и горечь,
может, об уходе,
который неминуем как закон.
Память, память!
Не всё же затемнил склероз,
ветшалой непосредственности друг!
Роль?
Какая ж его роль?
И сколько причитается ему
стыдливо прикрывать
убогость бытия?
12.04.2019 г.