откуда-то должна прийти маршрутка —
из неизвестных и волшебных мест.
потопчешься, в карман засунешь руку,
почувствуешь монет изрядный вес.
февраль. весна. танцует остановка,
течёт вода, горит на солнце лёд —
и если ты не извернёшься ловко,
оно тебя растопит и сольёт.
старик, кряхтя, несёт в руке пол-литра…
несётся ветер с заспанных полей…
рассвета акварельную палитру
мешают кисти голых тополей...
и что-то вдруг заноет между рёбер —
но не любовь: давно тонка кишка.
и то ли Евтушенко, то ли Роберт
почудится в рычании движка.
похоже, дар поэта не покинет,
в какой бы мир его ни занесло:
Господь слова выдумывал такими,
чтоб рифмовались окончанья слов.
не станет клавиш, нот, гитарных стоек,
любимых губ, уменья целовать...
но только одного бояться стоит:
что там, у Бога, кончатся слова.
11/04/2019