Я хочу написать сегодня верлибр.
О чем? вы хотите спросить.
Не знаю. Не помню.
Был бы хоть выбор. Его вовсе нет.
На Земле одинокой
блуждают люди
один за другим.
А ты? меня вы спросите.
А мне все равно, я голый как куст зимою,
Который в полях опустевших стоит.
Мне просто птицей хочется быть:
взлететь и всё.
А куда? - Никуда!
Так зачем же лететь? - Ни зачем.
Просто свободы хочу и спасенья,
улететь бы куда - всё равно,
в воскресенье не в церковь, а в бар
пойду я в развалку.
И всё - помирать.
Я хотел бы просто спросить
у Бога,
если он есть, конечно,
но сила ведь есть, значит не важно,
как будем её называть. Назовём тогда
Богом. Красиво и просто.
И спросим его: что такое любовь?
И ответит он нам: ничего!
Просто жизнь, так что живите.
Я к чему всё веду?
Я хотел написать верлибр.
Ну а что написал? - Ничего!
Просто опусы грязные и личные, как бельё моё в шкафу,
но его вы не видели, как верлибр мой.
Просто представьте, что голый я, как куст
одинокий в пустынных полях.
Зачем? - Просто так.
Ничего близко к сердцу не принимайте,
ведь это сущий бред. Иль жизнь,
так что просто живите по завещанию Бога,
А ты? - А я улечу, на юг,
пожалуй, чтоб лечиться от душной любви.