Я не звоню. Мне некому звонить
Немного странно говорить об этом,
Друзья мои разъехались по свету.
Дружить мне не с кем, некого любить.
Сжигая часто, за собой мосты
Не сожалею никогда об этом.
Такая, видно, доля у поэта.
Быть одиноким, даже средь толпы.
И верить в то, что он судьбой храним.
В душе держать распахнутою дверцу.
И открывать, построчно, своё сердце,
И жечь его, даря тепло другим.
И, вечерами, глядя в облака,
В пижаме, тапочках на боосу ногу,
Я спрашиваю мысленно у Бога,
- Где эти люди, ждущие звонка?
Вечерний сумрак, в полной тишине,
Ползёт ужом, по улицам знакомым.
И эхо, чистым колокольным звоном,
Звонит сейчас, наверное, по мне.
Я не звоню. Мне некому звонить.
Молчит проклятый телефонный зуммер.
И, может быть, я для кого-то умер,
Но я живой. Я продолжаю жить!